J'aimais un garcon, c'était la passion.
Il me disait que l'on s'aimerait toujours
Jusqu'a l'âge de 100 ans.
Il voulait me faire des enfants,
Puis il s'est mis à fumer,
C'était seulement de l'herbe,
Oui, mais quelle "merde" !
Il a finit par ce piquer,
Et à ne plus s'en passer.
Un soir de pluie, je l'ai rejoint chez lui.
O mon dieu! Il avait tort,
Tout de se croire le plus fort,
Car maintenant il est mort.
Mort avec une seringue à la main,
Un seringue qui ne lui servira plus à rien..
Pourtant j'aurais voulu qu'il soit vivant,
Pour qu'il puisse voir son enfant,
Qui naîtra au printemps,
Pour cet enfant aimé,
Qui ne finira pas drogué,
Mais qui saura tôt ou tard,
Que son père était un camé.
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Gepost op donderdag 31 augustus 2006, 09u08
Gewijzigd op dinsdag 29 september 2009, 11u44
